Cuando por mi trabajo voy de un lado a otro, de un importador de equipación de motorista a un concesionario, de un taller a un aficionado a la moto, de la redacción de una revista a un fabricante de ropa, hay una conversación común: esto está "parao".

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Siempre he tenido claro que la equipación de motorista no es una cuestión de moda, sino una prioridad para evitar dolorosas lesiones, y quizá la muerte.

Una amiga que trabaja en una comercial recibió una curiosa petición: presupuesto para una compra conjunta de botas de moto y espalderas de gran calidad y reconocida marca para una agrupación de tráfico de la Guardia Civil. Los agentes pensaban comprarlas por su cuenta y riesgo.

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En YouTube hay colgado el video de la castaña de una chica canaria que sacaba rodilla por una carretera americana y que nos ha colgado aquí el amigo Stromero.

Lo normal, entraba vendida en algunas curvas (el resto las cogía bastante bien) por una carretera abierta al tráfico, y perdió el control de la moto.

Por suerte todo se ha arreglado con unas escayolas y la GSXR-1000 en el taller.

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El fin de semana pasado me he sentido frustrada. Dos familias de buscadores de setas juntas son capaces de armar más follón en la montaña que 6 motos de enduro equipadas con sus tubarros y sus motores de 4 tiempos petardeando. Nosotros, con lo mal vistos que estamos, con los improperios que recibimos a nuestro paso, resulta que no somos capaces de hacer más ruido que una familia con sus niños (y adultos) gritones, sus perros sueltos y maleducados, sus radios a toda mecha y sus alaridos en cuanto aparece un pobre níscalo que no se tapa los oidos porque no puede. Incluso con el casco puesto y la moto acelerando no hay quién lo aguante. 

 Esto es una vergüenza, oye. Voy a ir al taller a que me pongan un tubo de escape de verdad, a ver si van a poder más cuatro críos y su pugnetera madre que mi DRZ250 con desarrollo corto.

 Evidentemente estoy haciendo sarcasmo de una situación que me da mucha rabia. Los agentes forestales te paran, te piden la documentación, miden el ruido de tu tubo de escape y si no pasas los controles pertinentes, te empapelan. En cambio una expedición de garrulos tiene todo el derecho del mundo a contaminar acústicamente los más bellos parajes del mundo, eso si no les da por tirar los restos del almuerzo a la montaña o dejarlos ataditos en una bolsa a una rama. Vamos, igual que los moteros de campo.

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Hace tiempo que en la montaña hay gente que inventa sus propias leyes y las aplica sin encomendarse a nadie.

Para hacer batidas de caza mayor en algunos pueblos de la provincia de Cuenca no es necesario pedir permisos, cortar caminos ni avisar al Seprona: basta pagar la licencia al ayuntamiento, apostarse junto al camino con el rifle cargado, y si pasan motos o caminantes, apuntar con el arma, a ser posible entre los ojos mejor que al casco en este último caso, para convencerte, eso sí, con unos finos modales adquiridos en los mejores colegios de Madrid de que te quedes descansando tres o cuatro horas a mediodía al borde del camino y con la moto parada, no sea que les espantes a los animalitos. Cuanto eufemismo para no llamar a las cosas por su nombre: secuestro por banda armada.

Esto mismo le pasó a unos conocidos en octubre del año pasado. Nunca se imaginaron compartiendo sus escasas provisiones –pan, chocolate y unas barritas energéticas- con dos familias de senderistas y un grupo de niños secuestrados junto a ellos durante tres horas por un grupo de cazadores armados en un desfiladero.

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Volviendo de un viaje este fin de semana he coincidido con varios camiones de asistencia del Dakar que venían de Lisboa. La desilusión era patente en las caras de sus ocupantes. No podemos pedir a la organización ASO y a pilotos, periodistas y asistencias que hagan de héroes y adelantados del mundo occidental, así que la decisión de suspender el Dakar es humanamente comprensible. Personalmente encuentro de lo más sensata la anulación.

Tenemos todavía muy reciente la masacre de Madrid para que conciudadanos nuestros –o del otro lado del Pirineo- vayan a buscar otra desgracia, y encima a domicilio. La repercusión de una masacre en la caravana del rally sería planetaria. Una cosa es asumir el riesgo de una prueba deportiva donde la propia vida está en juego en tantas ocasiones y por tantas vicisitudes, y otra ir derechitos a un martirio anunciado que además de arrebatar la vida de muchas personas inocentes, daría más publicidad de la que tienen ya a cuatro iluminados que no se detienen ante nada para imponer su forma de vivir a los demás mediante el miedo.

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El Sr. Pere Navarro ha decidido que toda ayuda para mejorar la siniestralidad de los motoristas es bienvenida y a falta de mejores resultados con el carnet por puntos y la plaga de radares, ha recabado la colaboración de los monjes budistas del Garraf para diseñar y comercializar un casco lleno de buenas intenciones y mejor rollito. Según palabras de Pere Navarro, se necesita "un poco de ayuda de la filosofía oriental para el manejo de la moto".

Hombre, yo preferiría la ayuda de más rigor a la hora de controlar los carnets de conducir y los seguros –la carretera sigue llena de cafres sin carnet con tan poca vergüenza como ética-, pero quién soy yo para enmendar la plana al Sr. Navarro, cuyos logros en la mejora de la siniestralidad son tema de conversación entre todos los usuarios de las vías públicas. O sea, que el problema de los motoristas estaba en el mal karma. ¿Cómo no se le había ocurrido a nadie antes?

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Hace días que no cojo la moto de carretera, y la batería empieza a renquear, pero finalmente se pone en marcha. Habrá que dar un paseo para cargar la batería antes de plantearme –de una vez por todas- comprar otra.

A la hora de comer de un día cualquiera arranco la gaselita, pongo primera y me voy sin rumbo fijo. Tengo hora y cuarto para hacer el mayor número de curvas posibles, y mejor hacerlas cuando calienta un poco el sol.

Acelero, me comienzo a alejar del bullicio de la ciudad donde vivo y la calma comienza a adueñarse de la carretera de curvas que me separa de una localidad vecina. Los que disfrutan nadando en mar abierto saben a lo que me refiero: después de disputarte tu rincón de playa a codazo limpio, conforme te alejas te invade una sensación de libertad y paz. El mar está ahí para mí sola. Lo mismo pasa en carretera abierta.

 

El tibio solecito a las dos de la tarde de un fin de otoño cualquiera invita a disfrutar de los paisajes que se suceden curva tras curva. Te las conoces como la palma de tu mano porque están al lado de tu casa, pero siempre desvelan algún detalle que te había pasado inadvertido. En la umbría hay algún resto de la helada de la mañana que se resiste a deshacerse entre vapores de niebla y te abofetea en la cara si se te ocurre abrir la visera del casco.

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No voy a ocultar mi parcialidad respecto a la piloto Rosa Romero de entre todos los inscritos españoles en el Dakar. La sabiduría popular afirma que junto a un gran hombre, siempre hay una gran mujer, y en el caso de Nani Roma, pongo la mano en el fuego porque así es. Ojalá consiga llegar al Lago Rosa en moto, lo merece tanto o más que nadie, por pura perseverancia.

Rosa forma parte de las pioneras del deporte de la moto en España desde antes de conocer en una carrera de motos a su marido y padre de sus dos hijas, cuando él despuntaba brillantemente en el campeonato de España de enduro, el Dakar era un sueño para ambos y Ariadna Tortosa se convertía en la primera española inscrita en el Dakar de la mano del Team Rocersa, dirigido por Arcarons, mucho antes del boom mediático de la buenaza de Gemma García. El sueño se hizo realidad mucho antes para Nani Roma.

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Me gustan las carreras de motos en todas sus categorías, pero con las que más disfruto es con las de aficionados. Los grandes premios, el mundial de motocross, los ISDE, etc. son bellísimas pruebas donde los mejores del mundo demuestran lo mucho que valen. Ellos hacen parecer fácil lo que es dificilísimo. Lo dificilísimo es todo lo que llevan detrás, el sacrificio de los aspirantes a campeones, o bien de las personas que toman parte en competiciones oficiales sin más recompensa que probarse a sí mismas. Madrugones, sinsabores, dinero invertido a fondo perdido, sudor, lágrimas, alegrías, compañerismo, risas... lo mismo que en las carreras de categorías superiores, pero con los espectadores y los protagonistas bastante más mezclados.

Hace muy poco tuve el privilegio de vivir muy de cerca una prueba de resistencia de 24 H sobre tierra, las míticas 24 H de Moià, que se disputan en el precioso Circuit Verd del pueblo barcelonés de Moià. Por primera vez tomaba parte en la prueba un equipo compuesto por mujeres. Fue muy emocionante verlas en una parrilla compuesta por equipos de hombres, y fue muy emocionante la llegada. Pudieron acabar cuando pocos apostaban por su logro. Después de la épica, una historia pequeñita.

Una de las integrantes del equipo, Rosa, habitual campeona de la Baja Aragón en la categoría de Damas, llevó consigo a su hijita de ocho años y la moto infantil con la que la niña juega con los demás chiquillos mientras su madre compite.

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